Moment de bonheur que de pouvoir entendre pour la première fois la voix de Géraldine au téléphone ce matin. Comme si j’avais toujours connu sa voix. Toute douce. Tendre.
Géraldine au cœur d’or qui m’avait envoyé ces magnifiques photos il y a quelques jours parce qu’elle sait à quel point j’aime le rouge. Et il y a une raison à ça : le rouge est la couleur du cœur. Il n’y en a pas probablement pas d’autres, je crois.
Un jour, il lui a demandé comme elle rêvait sa vie dans l’avenir. Et l’écrivaine de Theresa Maxwell a hésité. Parce qu’elle n’avait qu’une certitude et n’osait dire son rêve. Elle serait toujours là, au milieu de ses livres, de ses carnets, de feuilles qui s’empilent, de plumes et de stylos, de dictionnaires. De cela, elle n’avait doute. L’image était là, claire dans sa tête. Demain, dans un mois, dans trente anis. Sa vie serait écrire. Sa vie était écrire.
Et je crois que c’est ce qu’elle lui a dit. Parce que si elle se voyait écrire, si elle se voyait lui écrire, elle rêvait aussi qu’il soit là, dans la pièce voisine, à attendre qu’elle vienne poser sa tête sur son épaule et dormir entourée de ses bras. Mais elle n’a rien dit de son rêve. De toute manière, la question était biaisée. Il voulait juste lui entendre dire ce dont ils rêvent tous les deux.
La vie est un sommeil, l’amour en est le rêve,
Et vous aurez vécu, si vous avez aimé.[ Alfred de Musset ]
Et si, la nuit, elle se réveille et ouvre un livre au hasard, pour que dure cette nuit à penser à lui, à ne penser qu’à lui, il arrive aussi que la lectrice de Warren Criswell pense aux vers de Musset. Qu’elle se dise qu’elle a aimé, qu’elle aime, qu’elle est aimée, et qu’ils sont deux à avoir vécu, à vivre. Et elle peut continuer à lire, à traverser la nuit. Portée par l’amour.