Lali

si c’est ma langue seule qui brouillait
les signes en chemin, ou la fatigue encore
d’attendre que la pluie cesse

sa vaine dactylographie sur la vitre,
qui peut le dire et qui me refuser
d’avoir un jour marché sur la mer,

renversé le bleu qui lave les oiseaux
et dilapidé l’or du tremble avec le mort
en cachette des voisins? Qui

sinon cet étranger en moi comme un enfant
courant après son ombre, mains tendues
mais l’âme plus courbée que celle du prodigue